Mi accomodo sul sedile imbottito del mio buffet cinese preferito, i miei occhi che si spostano tra il mio solito ordine di Pollo del Generale Tso e la profezia del biscotto della fortuna posata allettantemente sul tavolo. Spostando il contenitore di polistirolo di lato, afferro la cialda zuccherata. Stringendo il pugno, frantumo la cialda in migliaia di minuscole schegge, rivelando un piccolo foglietto di carta: il mio destino; il mio futuro.
Il foglio all’interno del biscotto della fortuna recita: “Grandi ricchezze ti aspettano.”
È un messaggio semplice, una variante che ho visto innumerevoli volte. Eppure, ogni volta mi trovo a cercare un significato più profondo—un’indicazione di ciò che potrebbe riservarmi il futuro.
Mentre tengo il biglietto in mano, comincio a immaginare cosa farei con un milione di dollari. Il pensiero mi eccita. Immagino vacanze lussuose, una casa enorme e forse anche una macchina nuova. La scarica di possibilità sembra inebriante, anche se so che non sto prendendo sul serio il messaggio del biscotto. Ma poi, mi ricordo di Epicuro.
Se solo fosse qui a rimproverarmi—mi ha insegnato che la chiave per una buona vita non risiede nell’accumulare ricchezze o inseguire l’eccitazione. Per lui, il vero piacere non riguarda l’indulgenza o il brivido, ma coltivare uno stato mentale calmo e sereno, libero dall’ansia. Ecco perché ha rifiutato la ricerca di possedimenti o esperienze grandiose; disturbano i semplici e costanti piaceri che portano alla contentezza.
Epicuro mi direbbe che non sono le cene costose o le auto di lusso che contano. Sono i momenti tranquilli: una conversazione significativa con gli amici, leggere il tuo libro preferito, sentire una brezza leggera in un caldo pomeriggio o il sole che sbuca da dietro gli alberi.
Secondo Epicuro, la radice di gran parte della nostra ansia risiede nel nostro desiderio di cose che non abbiamo—mezzi materiali, successo finanziario o praticamente qualsiasi risultato speriamo di ottenere, che si tratti di indossare abiti costosi o cenare in ristoranti stellati Michelin. Questa speranza, per Epicuro, ci allontana dai semplici e tranquilli piaceri della vita. Senza questi piaceri, siamo vincolati a uno stato perpetuo di insoddisfazione. Per lui, dobbiamo impegnarci in questo stato il più possibile e considerare di cosa abbiamo veramente bisogno—mettere in discussione le ambizioni subliminali o dirette che uno può avere nel voler ottenere la casa più grande, l’auto più lussuosa o la posizione lavorativa più alta.
Trovo che questa compulsione per il successo grandioso sia particolarmente prevalente tra il mio gruppo di età—ma chi può biasimarli? Mentre il mio gruppo di età si avvicina all’università, il desiderio di sapere che il nostro futuro sarà sicuro si intensifica; che possiamo essere accettati dalla scuola dei nostri sogni; che condurremo una vita fruttuosa. Questo desiderio di conoscere un percorso futuro sembra riemergere o continuare a esistere anche quando molti raggiungono l’età adulta—gravati da costi finanziari e uno stile di vita maturo precedentemente sconosciuto a molti di loro.
Sembra esserci una correlazione positiva tra responsabilità e il desiderio di sapere cosa ci aspetta. Per superare l’ansia nata da una maggiore responsabilità, gli individui possono fissarsi sul futuro per individuare dove stanno andando e come superarlo.
Epicuro ci incoraggia a cambiare il nostro focus. Invece di guardare avanti verso il successo materialistico, suggerisce di rivolgere la nostra attenzione alla gioia nei semplici piaceri della vita—non legati a valori sociali o monetari.
Per me, ciò non significa che dobbiamo abbandonare il desiderio di avere successo e pianificare per il futuro; piuttosto, un approccio equilibrato. Epicuro riconosceva come il desiderio di condurre una vita di successo non necessariamente diminuisca la capacità di vivere una vita ben vissuta, ma ci avverte del potenziale che esso possa alla fine consumarci.
Seduto al tavolo, guardo una seconda profezia ancora chiusa. Allungo la mano, afferrando la cialda zuccherata del biscotto. Con una presa decisa, riduco sia il biscotto della fortuna che il suo messaggio nascosto in polvere fine. La polvere si deposita sul pavimento, ma non me ne preoccupo. Ho imparato che legarmi a desideri superficiali e alla costante pianificazione per raggiungerli non fa che aumentare la mia ansia per il futuro. Ma è attraverso la consapevolezza del presente e trovando gioia nelle piccole cose che posso godermi un Pollo del Generale Tso, senza bisogno di sapere cosa c’è scritto dentro il biscotto della fortuna; in questo, trovo un nuovo tipo di pace—non radicato nei miei desideri, ma nell’apprezzamento di ciò che è.